Las balas rebotaban en el piso sin llegar a alcanzar a los que perseguian.
Los disparos iluminaban la noche desde las torres de control de la frontera. Las pesadillas invadian el sueño de Mour y el Angel sobrevolaba la noche.
La brisa provocada por sus alas negras desviaba las balas asesinas de aquellas flacas figuras que volvían hacia sus refugios en ruinas, bajo tierra, en viejos edificios abandonados.
Mour dormía en un colchon en el piso de su desvencijado departamento, una de las ultimas estructuras que se mantenian en pie y lo suficientemente firmes como para ser habitables.
Soñaba que la tierra se abría bajo sus pies y que una nube de fuego lo envolvía desde las profundidades. Se despertó transpirando y se dirigio a la ventana, un hueco que presentaba la pared mirando hacia el este.

Prendio un cigarrillo y miro hacia las murallas con sus reflectores y sus ametralladoras repartidas aqui y alla, pensando en todos los jovenes chicos y chicas que arriesgaban sus vidas tratando de cruzar hacia mas allá, robar algo o conocer algun lugar, y volver de nuevo al pozo. Cuando los guardianes los veian disparaban sobre ellos con la mayor precision posible; algunas veces los bajaban, otras no. Ese era todo el esfuerzo hecho por mantener a los que fueron dejados afuera en su lugar. La policia no los perseguia, ni los militares, simplemente se los ametrallaba al verlos pasar. Si no se los veia pasar, eran libres.