fito paez putea mucho a esta ciudad; yo me pregunto por qué no se ira un poco a la mierda de vez en cuando (rosario tampoco es el paraiso).creo que es lo más cercano al infinito que alguien puede llegar a experimentar. algo inconmensurable. la ciudad, cualquier gran ciudad, el amor, y la música. cosas que no tienen medida, sin extension ni limite ni control.

cada vez que paso un rato, pienso en todo lo que puede entrar en una ciudad. miles de esquinas, en muchisimas esquinas un bar, y en cada bar gente, empleados, oficinistas, medicos, estudiantes, profesionales, gente sola, gente acompañada. en cada calle un colectivo, en cada colectivo un colectivero cansado que solo quiere terminar el recorrido.en cada calle que pasamos, stencils. en cada stencil una palabra, un discurso, una opinion o una cancion. en cada esquina un cartonero, un chico o un grande durmiendo en la entrada de un edificio o una galería. en cada barrio un kiosco abierto a cualquier hora, tratando de ganarle el mango a cada minuto que pasa. cada calle, casa, depto, colectivo, vagón, taxi, vereda, gente, noche, dia y noche de vuelta. y dia otra vez

Culpemos a los demás de todas nuestras faltas
una vez allí nadie nos podrá parar
el viento nos empujará muy fuerte
hasta el borde del abismo
y allí veremos si nos animamos a saltar

Hasta siempre, se despiden los amantes
esclavos de sus corazones que
no pueden olvidar ni castigar
La vida nos sirve un trago amargo,

que se endulza hacia el final

Las calles se manchan de sangre
somos Caín una vez más

El cielo del sur respira sus colores inspirados por la gente que transita bajo su grandeza.Las ventanas se abren y todas las desilusiones vuelan hasta fundirse en los colores, quedan prisioneras y mueren al llegar la noche, cuando los colores dejan paso a la oscuridad.Hay quienes conocieron la felicidad mirando al cielo, y hay quienes vieron al cielo por ultima vez, cerraron los ojos y no los volvieron a abrir. El cielo del sur guarda los secretos como nadie, no es celoso ni guarda rencores.Los dragones volaban libres por sus colores hasta que llego el represor del norte, y salpico los colores de un azul horrible que desentonaba con todo lo demas.

Something in the way she moves

Attracts me like no other lover

Something in the way she woos me

I don't want to leave her now

You know I believe her now

Somewhere in her smile she knows

That I don't need no other lover

Something in her style that shows me

Don't want to leave her now

You know I believe her now

You're asking me will my love grow

I don't know, I don't know

You stick around now it may show

I don't know, I don't know

Something in the way she knows

And all I have to do is think of her

Something in the things she shows me

Don't want to leave her now

You know I believe her now

Los hábitos se vuelven costumbre y la lucha se torna incesante. Todos copian sus códigos y nos volvemos una masa deambulante sin personalidad ni amor propio.
El estilo se pierde en las publicidades homogeneizantes. La tribu nos consume incesantemente
y nos perdemos para siempre.

En nuestro país es comun recordar las muertes antes que los nacimientos, las fechas negras antes que las luminosas.
Dentro de unas horas se cumple un nuevo aniversario de la toma del poder por los militares en la última dictadura militar que sufrimos en este país, la peor de todas, una época nefasta que nos marcó a todos muy profundo. No creo que haya mucha gente que no conozca a alguien que fue apresado y torturado o desaparecido en aquellos años, o por lo menos a un familiar de alguien que si lo haya sufrido.
Las consecuencias son incontables y llegan mas lejos de lo que uno normalmente podría pensar. A los treinta mil desaparecidos hay que sumarle a los exiliados, los desterrados que abandonaron su patria, por culpa de ellos. Los hijos de desaparecidos, que hoy viven sin identidad o con una que no es la de ellos. La persecución a casi toda la población civil, con una guerra que los tenía en el medio para nada.
La teoría de los dos demonios se encarga de repartir responsabilidades entre los militares dictadores, y los paramilitares guerrilleros que eran su objetivo mas claro...
Para mi siempre hubo un tercer demonio, el que se dejo demonizar, el que no tomó partido por ninguno de los otros dos, el que se puso en el lugar de víctima consagrando a los victimarios, y que eligió justificar el horror, con el infame "Algo habran hecho".
Claro que hicieron algo señor, señora...
Le dieron vuelta la cara a la venia ridícula y al bigote malhechor, tiraron piedras al águila del norte para no dejarse picotear los ojos, escupieron a las botas del totalitarismo para no dejarse pisotear, y defendieron la democracia lo mejor que pudieron, como mejor sabían, quizás no tenían los mejores métodos pero fueron lo suficientemente patriotas como para ponerle el pecho a las balas, y muchos quedaron en el camino.
Estas palabras apuradas son para ellos.
Yo se que hicieron algo, y ese algo fue pelear.

Gracias

Las burbujas en los ojos de los demás eran lo más desconcertante de todo.
Como un organillero que pierde el ritmo, o un ciego que no quiere ser acompañado.
Todo es tan fragil
y Tan fuerte

yendo por la calle con mis
zapatillas rotas

ya no se que hacer para alcanzarte
ya no se que hacer para encontrarte
y contarte
todo lo que me pasa
intuyo que
ya soy tuyo

Las balas rebotaban en el piso sin llegar a alcanzar a los que perseguian.
Los disparos iluminaban la noche desde las torres de control de la frontera. Las pesadillas invadian el sueño de Mour y el Angel sobrevolaba la noche.
La brisa provocada por sus alas negras desviaba las balas asesinas de aquellas flacas figuras que volvían hacia sus refugios en ruinas, bajo tierra, en viejos edificios abandonados.
Mour dormía en un colchon en el piso de su desvencijado departamento, una de las ultimas estructuras que se mantenian en pie y lo suficientemente firmes como para ser habitables.
Soñaba que la tierra se abría bajo sus pies y que una nube de fuego lo envolvía desde las profundidades. Se despertó transpirando y se dirigio a la ventana, un hueco que presentaba la pared mirando hacia el este.

Prendio un cigarrillo y miro hacia las murallas con sus reflectores y sus ametralladoras repartidas aqui y alla, pensando en todos los jovenes chicos y chicas que arriesgaban sus vidas tratando de cruzar hacia mas allá, robar algo o conocer algun lugar, y volver de nuevo al pozo. Cuando los guardianes los veian disparaban sobre ellos con la mayor precision posible; algunas veces los bajaban, otras no. Ese era todo el esfuerzo hecho por mantener a los que fueron dejados afuera en su lugar. La policia no los perseguia, ni los militares, simplemente se los ametrallaba al verlos pasar. Si no se los veia pasar, eran libres.

Las opciones se me van terminando, caen una tras otra como hojas de un arbol en otoño, desnudandose lentamente y sin remedio.
Siento que el techo de esta habitacion se prepara para llover sobre mi sin piedad y sin cesar, esperando que yo la abandone hacia un destino mas ameno, otro clima donde no llueva constantemente sobre mi cabeza y quizas el cielo este lo suficientemente claro como para navegar. El problema es que nadie me garantiza que cuando deje mi habitación mis enemigos no saldran de sus escondites para aniquilarme de una puñalada traicionera, certera, fatal.
Simplemente tengo que arriesgarme una vez mas y salir a la luz antes de que la oscuridad me ahogue.

Encontre una flor en otoño
que quiero solo para mi
la flor me recuerda a ti
bailando en la brisa, ávida de caricias
bajo un cielo carmesí


Encontre un arbol triste
en un bosque sin propuestas
sin preguntas ni respuestas
adormecido existe
esperando el frenesí

Fuckbot to the rescue

Thinking of...

If only I could

run away like the wind forever and ever
and not stay in one place, not respond to anyone for anything
is there such a life available? Why can't we not be allowed to be Free Spirits?
Like the Angel
Is he Free? I really think he is.
He does as he wishes, since we can remember.

Fuerte como tu voz
sonando en los pasillos
pero tu autoridad se pierde
en los bolsillos del reloj
Tu dolor de cabeza no significa
que pienses demasiado
ni que me dejes de lado
para volver a empezar
Nos podemos rapar
y creer que somos distintos
pero es solo un engaño
enterrado en los años
Los árboles se agitan en la noche
como nuestros cuerpos en la oscuridad
como las luces al amanecer
y todo vuelve a empezar
nos volvemos a recorrer

Mike grew up in Eureka, California, where he and his friends formed Mr. Bungle circa 1985. During the late 80s they recorded the cassette-only demos The Raging Wrath of the Easter Bunny, Goddammit I Love America, Bowel of Chiley and OU818 (featuring tracks that would appear on their first Warner Brothers album), and earned a small local following. Patton joined Faith No More in January of 1989 and filled the vocal void left by the unreliable and recently fired Chuck Mosley, who moved on to the band Cement. Faith No More's The Real Thing was released later the same year. The album reached the top ten on the charts thanks largely to MTV's heavy rotation of the Epic promo.
In the United States, Faith No More would never again match the commercial success of "The Real Thing" but their music continued to evolve into new and sometimes stranger areas of rock music. After three more studio albums (Angel Dust, King for a Day... Fool for a Lifetime, and Album of the Year) Faith No More officially disbanded in 1998.

Escribo por que sí. No tengo la urgencia de comunicar nada muy importante, solo escribo para no perder la costumbre. O para formarla, porque todavia no tengo la costumbre del todo formada, solo arranques de vez en cuando, brotes de inspiración que hacen que mis amigos digan al leer "Hey que bueno esto que escribiste!".
Quizás si tuviera una guitarra en mi casa las cosas serían distintas, pero no la unica forma que encuentro de descargarme es escribiendo, descargando palabra tras palabra tras palabra.
Y cuesta sacarlas.
Pero igual trato de animarme, y anotar todo lo que se me cruza, lo que me pasa.
Por ejemplo hoy, un pequeño incentivo, un anotador comprado en el subte de la ciudad de Buenos Aires, pasear por la ciudad bajo el sol de noviembre con el único fin de perder el tiempo, esperando cruzarme a alguien, tarareando "For no one" de los Beatles por enésima vez.
Muchas veces nos ponemos a reflexionar sobre música con una amiga -aunque seguramente reflexionar no es la palabra adecuada, porque no es exactamente lo que hacemos- y muchas veces sobre los Beatles, esas melodías sencillísimas, inspiradísimas pero sobre todo sencillas que pueden resumir un estado de animo complejo en pocos minutos de canción. Como una hermosa fotografía que muestra un recorte de algo hermoso. Algo eterno, eternizado.

Anoche volví tarde a mi casa, como suelo hacerlo. Llegué y mi hermana ya estaba durmiendo; no me oyó cuando fui a la cocina e improvisé un sandwich para comer en mi pieza antes de dormirme.
Terminé de comer e intercambié algunos mensajes de texto con una amiga contándole sobre mi vuelta a casa la noche anterior tras una fiesta after de un recital acompañando a gente que había conocido ese mismo día. La anécdota le pareció muy graciosa. A mí no tanto, porque me pasó a mí. Vista objetivamente es una historia graciosa, quizás en algun momento se las cuente. Seguramente lo voy a hacer.
Ya estaba casi por caer dormido cuando oigo sonar mi celular al lado mío; alguien me estaba llamando siendo casi la una de la mañana. Tuve la grata sorpresa de descubrir que la persona que me llamaba era la chica con la que salgo cada vez que puedo. Vivimos muy lejos el uno del otro, y el otro del uno. Nos queremos, nos extrañamos, nos lo decimos continuamente, es una lastima la distancia.
Me alegró muchisimo poder oir su voz después de tantos días, escucharla bien, sus palabras llenándome de calor. Hablamos durante mas de media hora, la mejor media hora que pasé hablando con alguien.

Ah...
La terapia nuestra de cada dia, sea cual sea, no puede convertirse en rutina jamas.
Sino cual es el sentido?
Perderse en una nueva parabola de la cual uno quiere escapar, ir encerrandose de circulo vicioso en circulo vicioso...

La musica del dia de ayer fue hermosa, pero sus acordes jamas sonaran igual...
todos los dias debemos usar una nueva musica, que nos ilumine siempre un poco mas.

El Mensajero escribió sus palabras en las arenas que bañana el Mar de Los Lamentos, un mensaje efímero por su superficie, por lo que transmite, por su utilidad, por su receptor...
El calor golpea su espalda desnuda como un martillo sobre un yunque, mientras las palabras se dibujan solo para ser lavadas momentos mas tarde, mientras las gaviotas chillan y revolotean sobre las aguas, mientras el que recibiría el mensaje se acerca desde algun lugar, pero no lo suficientemente cerca como para ver al Mensajero y recibir su enseñanza de forma directa.
El Mensajero se diferencia de los otros al arriesgarse a que su mensaje nunca llegue, le gusta jugar con las posibilidades, le gusta jugar con los mensajes, que nunca son irrelevantes, nunca triviales...
La tarde agoniza, la marea gana una presencia amenazante, y todo eso no le importa...
tambien existe la posibilidad de que, como creen algunos, el Mensajero no escriba mensajes en forma comun y corriente, sino que los mismos esten encantados, y sean invulnerables a los efectos del mundo mortal o los elementos...quiza su confianza descansa comodamente en una magia que solo el conoce...
El Mensajero completa el mensaje, y se aleja caminando mojando sus pies en el agua, mirando hacia el horizonte, pensando en lo que vendrá, y lo que no.
Unos momentos mas tarde un niño se acerca al lugar.


*Imagen: "Marea Creciente", Oleo de Michael B. Karas

La idea se vuelve arma en las manos de la persona incorrecta
¿En que anduviste pensando hoy?
Solo tu tiempo te sirve, no confies en nada mas
¿y que hiciste hoy para salver tu alma?
¿Que hiciste para salvar el mundo?
¿y quien te lo pide?
Desconfia de esa persona, solo quiere castrar tu libertad
Nadie quiere admitiar la unica verdad
Somos marineros en la Nave Tierra
y nos condenamos hace eras
a hundirnos junto a ella
¿Que hiciste hoy por la persona que amas?
¿Ella te lo pidio o tu corazon?
¿y quien es dueño de quien?
No te mientas a ti mismo
Sabes que te vas a arrepentir